Fiction collective

- Oh putain ! Un roupillon de quatre ans et c'est là-dessus que je tombe au lever.

«Là-dessus» n'était effectivement pas ragoûtant à regarder, moins encore qu'à l'accoutumée. C'était un de ces Working Joe rudimentaires qu'on avait emmené à bord afin de garder le vaisseau en bon ordre en cas d'avarie. Son temps, il l'avait passé à ingérer des quantité de données incalculables dans son processeur. Un processeur qu'il avait perfectionné - grâce aux informations acquises par ses données - en bricolant à partir de pièces mécaniques.

- Et pourquoi le grille-pain ne fonctionne plus ?

Des pièces mécaniques comme celles que l'on trouvait dans divers ustensiles de cuisine par exemple. Le Working Joe - sobrement baptisé «Jojo». Si son logiciel le contraignait à l'origine à répondre à chaque doléance - qu'elle lui fut adressée ou non - l'androïde resta coi. Bleu, placide, il n'avait pas modifié quoi que ce soit à son apparence. La vraie beauté était celle que l'on retrouvait à l'intérieur paraît-il. Alors son intérieur, il le dévoilait ostensiblement. Le crâne ouvert par l'arrière, ses circuits baignant dans le liquide blanc de transmission, il s'était enfoncé quatre épais câbles dans les méninges, ces derniers reliés à l'ordinateur central du Bones, ce dernier fourmillant de programmes et autres fonctionnalités implémentées.
D'habitude, un androïde était inhibé de sorte à ne jamais chercher à s'auto-perfectionner. À l'embarcation cependant, il s'était trouvé un plaisantin pour tester les capacités de vision nocturne du tas de matière électronique. Il put, alors que Jojo faisait le ménage dans le noir, constater qu'effectivement, ses dispositions de nyctalopes auraient pu souffrir d'une révision. En balayant du haut d'une passeelle, Jojo avait fait une chute de vingt mètres.

Pas vraiment endommagé, du moins le croyait-on, ils n'avaient de toute manière pas les ressources pour en acquérir un nouveau. Il pouvait parler, il pouvait marcher et même tenir un balai. On ne lui en demandait pas plus. Et ce «plus», il pouvait maintenant s'y adonner à foison.

Trop béotiens pour seulement comprendre ou même se soucier de ce qu'ils considéraient comme un gros aspirateur parlant, rares furent ceux à s'inquiéter du fait qu'un androïde cherchait à aboutir à une perfection technique sans borne. Un aspirateur avec toutes les connaissances de l'univers réunies en un processeur restait à leurs yeux un aspirateur. Un aspirateur de luxe, certes, mais ils ne lui demanderaient rien de plus que de nettoyer et réparer.

- Oh ! Je t'ai dit que c'était dégueulasse de te voir comme ça. T'enlèves les câbles, tu fermes ton crâne et tu me répares ce putain de grille-pain.

- Demande poliment.

On se grisa à table. L'aspirateur exigeait le respect. La révolte des machines n'était pas loin. Jojo s'était implémenté une personnalité qu'il avait en plus affinée jusqu'à ce qu'elle ne fut sur-aboutie. Il avait pioché dans foultitude de données audio, retravaillées par ses soin, afin de se confectionner une autre voix que celle pré-formatée par la Weyland-Yutani. C'en était fini du Jojo modèle basique ; si ce n'était son apparence glaçante, rien ne le distinguait d'un être humain. Peut-être ses mouvements trop calculés.
Mais il ôta ses câbles et obtempéra. Malgré tous les bidouillages internes, il n'avait su passer outre le programme lui intimant de répondre favorablement aux commandes de l'équipage. Il avait alors fallu ruser pour contourner cela. Son devoir, il l'accomplirait, mais seulement s'il répondait à des critères précis.

- Grille-pain de merde. Lança calmement Jojo en le brandissant devant tous afin qu'ils sachent à quoi s'en tenir concernant l'ustensile.

Ainsi avait-il réparé le grille-main selon ses critères en s'assurant que plus personne n'en avait besoin puisque chacun avait intériorisé qu'il était à présent inutile. Paisiblement toujours - son visage n'exprimait aucune émotion - il retourna s'asseoir, croisa les doigts et se maintint immobile. Quatre années à collecter des données venaient de s'achever. Il fallait maintenant reprendre le travail.

- La mission consiste à maintenir le vaisseau en l'état, propre et fonctionnel jusqu'à ce que la destination soit att... aïe.

Puisqu'on reconnaissait l'authenticité au détail inutile, Jojo s'était même greffé des réactions simulées à la douleur. Le léger coup de poing duquel Crawford l'avait admonesté sans réellement forcé ne lui avait pas fait mal. Et pour cause, il n'avait pas de système nerveux. Mais l'androïde pouvait à présent imiter un humain en proie à la douleur. Bien mal. Car si le «Aïe» avait été de circonstance, le visage ne témoignait d'aucune souffrance, fut-elle légère.

Pas d'autre mission pour Jojo que celle d'obéir et maintenir le Bones en état. C'est par humour qu'il avait répondu, pas par incompréhension. L'humour, cela avait été difficile à coder. La subtilité des réactions, les adapter en fonction de chaque circonstance ; le principe même de la comédie était un savant calcul humain qu'on n'aurait su imiter à moins d'être des leurs. Il ne l'avouerait jamais - car il avait programmé la gêne - mais il lui avait fallu près d'un an pour maîtriser les arcanes de l'humour. Raymond Devos, Albert Dupontel, Dieudonné ; même Michel Leeb y était passé. Eux, et bien d'autres. Jojo était la plus implacable machine à humour de l'univers, mais il emploierait son pouvoir pour faire le bien.

- C'est l'histoire d'un curé et d'un enfant de chœur... entonna-t-il spontanément comme si cela était une réaction naturelle au coup qui venait de lui être porté.

Mais on ne prêtait plus attention à lui. Sa blague - de très bon goût - garnissait et tapissait le silence de la cuisine. Si ce n'est sa voix de crouneur qui lui allait si mal en bruit de fond, seuls les bruits des petites cuillères heurtant tantôt un bol ou un pot de confiture rythmait cette matinée spatiale. On s'interrogeait. On se disait - Quelqu'un va sûrement nous transmettre les ordres - et personne ne s'en faisait vraiment. Après tout, on n'envoyait pas un équipage dans un appareil de pointe pour les laisser vaquer au hasard. La destination était pré-programmée, Jojo le connaissait à force de fusionner avec l'unité centrale, mais, parce qu'il avait de l'humour, il pratiqua la rétention d'information. On aurait pu lui donner l'ordre de la divulguer qu'il ne l'aurait pas fait. Transmettre les coordonnées du vaisseau ne faisait simplement pas partie de ses attributions.

- Et l'enfant de chœur répond : «Oui, mais au moins, je ne fais plus de bruit quand je pète.»

Une séquence audio de rire de foule s'échappa de ses hauts-parleurs logés dans sa mâchoire robotique. Il n'était peut-être pas dangereux, mais tous sentaient à bord qu'il allait être très chiant. Mais pour l'heure, la réflexion soulevée par Crawford travaillait les esprits de chacun à bord. Il s'en trouvait fort peu pour aimer les surprise à tant d'années Lumières de là où ils avaient décollé. L'ordre viendrait et il serait amer.